Poesia e outras aventuras

2011-12-24T11:15:00.001-08:00

Resvalam navios oblíquos
Em despedidas lentas
Murmúrios de cascos rompem as águas
Densas
A paisagem baloiça em agonia
E a cidade despede-se de janelas fechadas.
Na outra banda
As casas diminutas tropeçam nos “outdoors” publicitários
(Em inglês importado por avultadas quantias)
O mar avança como no cinema
O tempo solta-se
Na distância irreversível da saudade
O mar tumular lamenta-se
Do infinito.
Num quebranto de ondas resignadas
Os corpos repousam em tumbas magníficas
Erigidas de dor e pranto
O mausoléu
Por detrás da última serra
Entoa o lamento secular dos homens.

2011-06-02T07:19:00.001-07:00

Tenho os olhos cheios de letras

Como grãos de areia da praia com vento

Tantas palavras como sedimentos

Tantas ideias que compõem rochas

Tantos castelos, aldeias e templos

Que o vento consome

Tornados segredo.

1/06/2011

e aqui está a minha participação na Big Ode # 8

2011-05-11T11:53:00.000-07:00

Aqui está a Capa da Big Ode # 8

2011-05-11T11:50:00.000-07:00

2011-05-11T11:35:00.000-07:00

O tempo de Verão desperta uma série de emoções que conduzem ao desequilíbrio equilibrado da adolescência (da qual não me desenlaço). O desafio do risco. O descomprometer vagarosamente. Avançar sem destino. Partir, vaguear. Entrar em confidência com a brisa morna. Brotar do recanto do Inverno. Deixar-se ir. Deixar ir. Ainda estou à procura da palavra – a música pode exprimi-lo tão bem! Bastam três acordes de guitarra. Ou o som do piano que transpõe a janela de uma casa vazia. Para quem passa e abandona o olhar até ao 2º andar. A cidade tem destas coisas. Na cidade reverdece a natureza. Humana.

11/05/2011

Tempos Frágeis: Tempos de grandes mudanças, até nas pequeninas coisas. Ou a poesia está Tão na Moda. Ou eu não sei o que hei-de fazer com o ócio e

2011-04-07T09:48:00.000-07:00

Tempos Frágeis: Tempos de grandes mudanças, até nas pequeninas coisas. Ou a poesia está Tão na Moda. Ou eu não sei o que hei-de fazer com o ócio e ponho-me a escrever coisas.

Soube hoje pela rádio que o Frágil promove agora sessões de poesia!

Isto pareceu-me uma mudança tão radical como a do skinhead que se transmutou numa adorável assistente das minorias excluídas.

O lugar mítico da noite do Bairro Alto dos anos 80, com aquela senhora à porta cujas medidas eram exactas para censurar a entrada aos não-clientes-habituais, lá de cima, empoleirada no topo da “pirâmide social”. Entrada onde se ficava entre a “rainha da noite” e o seu capanga endomingado.

E quando se penetrava naquele lugar de elite frívola e mesquinha, vislumbrava-se certamente essa apetência para a poesia que hoje, ao fim de vinte ou mais anos, se revela.

Eu é que entornava sempre a poesia toda pela Atalaia abaixo.

Não quero dizer com isto que o Frágil não seja uma boa carta no baralho das felizes recordações dos anos 80. Um valete, talvez. Depende do jogo.

Mas poesia?

Aquele talvez fosse dos poucos lugares onde fossemos despojados de toda a poesia que trouxéssemos na algibeira. Logo na entrada, com a autoridade à porta (e aí residia a grande diversão!), como quem escolhe entre os homens: os bons e os maus, os judeus e os católicos, os ricos e os pobres e o resto do rol que já sabemos. Mas era uma autoridade promovida pela elite! (a elite eleita pela elite – o eterno espasmo). A censura dos que lutam pelas minorias e pela diferença. Era uma autoridade com bons princípios!

E agora lá vem a poesia!

Enfim, talvez possamos remeter a nossa memória, através destas recordações para duas acções poéticas: a música dos Ocaso Épico que julgo ter este nome: «Eu quero ir ao Frágil» (lembro-me da musica e da letra, mas sei lá como lhe chamaram), ou para o poema do Almada – LIBERDADE:

«(...)Havia dois vasos iguais. Um tinha um licor bonito. O outro parecia ter água simples. Um tinha a felicidade, o outro não tinha a felicidade. Era à sorte. A casa estava cheia de gente. Ninguém queria ser o primeiro a começar.

Depois começaram a beber o licor. Diziam coisas tão felizes! Coisas quentes que enchem a cabeça toda e deixam os olhos escancarados! Eu vi-os, Mãe! estavam a aumentar a olhos vistos, juro-te!

Os que beberam do outro vaso não divertiam ninguém. Iam-se logo embora. E já ninguém se lembrava deles.

Só ficaram os que gostavam do licor. Eu fiquei com estes. Eu também bebi do licor. Não imaginas, Mãe! Nunca subi tão alto! Ainda mais alto do que o verbo ganhar!

Havia uma rã que tinha entrado comigo ao mesmo tempo. A rã também estava a aumentar.

Depois, quando já estava quase do tamanho de um boi, a rã estoirou. Coitada! Como antigamente, em latim.

Então, pus-me logo a escorregar desde lá de cima, até aonde eu já tinha amarinhado; desde mais alto do que o verbo ganhar.

A escorregar, a ser necessário escorregar, a querer por força escorregar, a custar imenso escorregar, a fazer doer escorregar, a escorregar. – O verbo desinchar!

O verbo desinchar dura muito tempo. No fim do verbo desinchar é outra vez a terra, cá em baixo.»

Raquel

7/04/2011

POEMA INDIZÍVEL

2011-04-06T07:12:00.000-07:00

Este é o poema indizível

Na garganta esgaçada

Da raiva contida

Da acção amarrada

Das ideias perdidas

Vozes censuradas

Das palavras escritas

Em folhas queimadas

Das cinzas esquecidas

Em alcatrão fervente

Da mão endurecida

Pressa na corrente

Do ventre esgotado

Dos filhos perdidos

Do rosto cansado

De olhares aturdidos

Esforços desmentidos

Zelos mutilados

Vontade invisível

É tudo indizível.

Raquel

31 de Março de 2011

TRAGO

2011-04-06T07:09:00.000-07:00

Trago na mão caneta e papel

Para escrever as palavras que não hão-de ser ditas

Trago na mente as ideias rasgadas

Nos voos nocturnos de sonhos remotos

Trago nas mãos o Nada

Do trabalho arrastado dos dias de Inverno

E os espasmos das horas enganadas

Trago os caminhos na memória esquecida

Em que vi das paisagens o negrume e o ódio

Trago os silêncios amargos

Das conversas nunca encetadas

Trago o Não dos olhares resignados

Dos que perduram

E o luto dos livros queimados

Em que me amortalham.

Trago um gole de vinho acre.

Do solo crestado e estéril

Sem fruto, sem chão, sem vida.

Raquel

31 de Março de 2011

2011-03-23T12:45:00.000-07:00

A indiferença

Primeiro levaram os comunistas,
Mas eu não me importei
Porque não era nada comigo.

Em seguida levaram alguns operários,
Mas a mim não me afectou
Porque eu não sou operário.

Depois prenderam os sindicalistas,
Mas eu não me incomodei
Porque nunca fui sindicalista.

Logo a seguir chegou a vez
De alguns padres, mas como
Nunca fui religioso, também não liguei.

Agora levaram-me a mim
E quando percebi,
Já era tarde.

Bertolt Brecht

Dedico este poema a todos os Comunistas, Operários, Sindicalistas e Padres, e aos que o não são.

Aos que por ignorância, preguiça, egoísmo ou uma qualquer des-vontade a que chamaram, indevidamente, rebeldia, se entorpecem na Indiferença e pungem a vida aos ombros de cangalheiros.

Aos outros – os rebeldes, os Prometeus que desafiam o Poder perverso e sofrem, sangram briosos e inabaláveis.

A esses que acreditam, lutam, vibram, amam e constroem enquanto os outros, Indiferentes – resignados, descontentes de vãos-de-escada, servos lambe-gravata, mesquinhos e invejosos, felizes-da-miséria-alheia, desdobráveis, policopiáveis, descartáveis – se vão arrastando como tapetes amarfanhados onde quem quer avançar Tropeça!

Porque outros, ainda outros! hienas famintas se alimentam dos cadáveres abandonados no campo deserto da Indiferença.

Dedico-o também a mim, todos os dias como uma prece.

Raquel

23/03/2011

2011-01-07T08:54:00.002-08:00

VIII – ENCONTRO

No rosto do outro um sorriso como se tivesse uma máscara de argila seca na cara

Estava a ler o jornal e um fulano-tal cumprimenta-o

A conversa de ocasião (igual a todas as outras) começa a jorrar até ao nº do outro piscar no visor onde se lê «senha» e «mesa»

E os números piscam vermelhos e electrónicos por baixo

Assim sabemos que chegou a nossa vez

Todos temos a nossa vez, julgo eu

O fulano-tal fala um monólogo a que o outro acena com a cabeça

Com os olhos pregados nos mosaicos cinzentos salpicados de preto e branco

Que forram o chão

O fulano-tal tem uma imensa desenvoltura a articular conversa-de-ocasião

O outro sorri como se a máscara de argila se tivesse quebrado em lascas

O seu número piscou vermelho.

2011-01-07T08:54:00.001-08:00

Aqui

Em espera na Segurança Social

As pessoas aproveitam a conversa de ocasião que tendem como a massa de fazer rissóis

Para queimar o tempo de uma manhã inteira.

O ardina

(já me esquecia que se extinguiram os ardinas)

A papelaria lá de baixo vende jornais e revistas de queimar o tempo de uma manhã inteira

As escadas rolantes sobem e descem corpos atónitos

Impacientes

Outros espalmam-se nas cadeiras a tempo inteiro

Na sua ocupação de desemprego

Os números passam vermelhos

Electrónicos

Demorados

Todos temos um número

Aqui e em todo o lado.

2011-01-07T08:53:00.001-08:00

III - ANGÚSTIA

Esmagada

Respiração intercalada de oxigénio sujo

E nicotina

No peito um enorme enchimento para almofadas

Sintético (e não biodegradável)

O estômago espalmado

Como aspirado para obter o vácuo

Nas pernas um tremor, como no rosto

Nos lábios, nas pálpebras, no olhar.

(Deve ter sido assim que nasceu a moda oitocentista do peito-de-rola).

2011-01-07T08:52:00.001-08:00

Andamos às cambalhotas.

Quando tentamos endireitar-nos,

Aquela vertigem que escorre como a água de um balde.

2011-01-07T08:49:00.000-08:00

Estamos aqui por uma questão de minutos

Em segundos dormentes

Entre o sol nascente e o ocaso

Perene

Apartados da história e da memória

Subterrâneos

Pendentes de um acaso.

Servos clandestinos de um deus inconstante

Os segundos caem irrecuperáveis

Em algarismos

Corremos a passos electrónicos

Pelas veias viciadas das cidades

Rumos centrifugados

Mastigados, indigestos

Ascendemos, sim

Pelas escadas rolantes da estação de Metro

Subterrâneos, opacos

Electrónicos, mecânicos, sós.

Raquel, 7/01/2011

2011-01-06T14:05:00.001-08:00

Era uma vez uma janela

De uma casa à beira rio

Toda preta e aveludada

De luto como uma carocha

Não era casa era uma rocha

Era uma vez uma guitarrinha

Que todo o dia cantava

A história da carochinha

Toda preta e aveludada

Um chorinho morno bailava

A formiguinha embriagada

Que o carreiro abandonara

Numa manhã de trovoada

Entrara pela janela

Porque a porta estava trancada

Da casa preta e aveludada

Que era uma gruta encantada

E junto da guitarrinha

Dança, dança formiguinha

Que o carreiro abandonara

Era uma vez uma casinha

Toda preta e aveludada

Dali espreita uma janela

Com portadas escancaradas

Para o alto da colina

Onde acena La Fontaine

À formiga bailadeira

Que da guitarra se abeira

Como quem canta uma fábula:

«A formiga no carreiro

Vinha em sentido contrário

Caiu ao Tejo, caiu ao Tejo...»

2010-11-09T12:11:00.000-08:00

Andam as pessoas tristes na rua triste

E chuvosa

Enxovalhada, charco de vida arrastada

Andam feias e penduricalhas

Penduradas migalhas na rua triste

Paralelas vão

Rente aos prédios de betão

Perpendiculares

Aos passeios parecidos com dentaduras

Que riem escancaradas

Que riem às gargalhadas

- Ignaras –

Onde rumos pré-traçados nunca se desviam

(Triste geometria em linhas rectas

Que se entre-intersectam)

Vida pra cá e pra lá

Que os prédios espartilham

Sem fôlego, sem ar, sem sangue

- Sem Amor –

Penduricalhas as pessoas tristes

Penduradas, migalhas

Lá vão pela manhã

Com a vida num saco do Dia

Onde se amparam para seguirem

No charco chapinham...

Raquel

9/11/2010

2010-11-08T10:14:00.001-08:00

Cidade,

Nodosa alma

Latejam artérias

O dia, a hora...

Perecem segundos

Enquanto a chuva demora

Cadência calma

No labirinto nodosa alma

O vaivém que não abranda

E a chuva demora.

Entre paredes os caminhos seguem

Segmentos de vida

Inacabada

Ilusão de estrada

Onde os passos caem

Inconstante forma

Que resvala

Um tratado, uma lei

Uma norma.

Raquel

8/11/2010

O ESPELHO

2010-10-20T08:35:00.000-07:00

Estamos todos suspensos numa mola de ar

Que o vento leva e traz

E a acalmia estanca

A terra emana o seu odor de cio

- O húmus que se altera em desafio.

Os rios em pranto

Sulcam montanhas

E no vale se aplacam

Onde a terra os abraça.

Suspensos

Numa mola de ar

Vemo-nos em gestos e rostos corrompidos

Reflexos de água pura

Nesse ventre

Outros seres procriam.

Raquel C.

20/10/10

Dedicatória

2010-10-14T09:20:00.000-07:00

A Morte é o mais amplo de todos os mistérios.

Em primeiro a agonia da impossibilidade de comunicar.

Depois o folhear de recordações.

Por último, alojamos os nossos entes queridos num mesmo lugar (do nosso afecto) de onde nos vêem e ouvem, e para eles, de tempos a tempos, agimos e mostramos com carinho aquilo que gostaríamos que eles soubessem de nós. Pensamos: “isto é para ti”, crentes de que eles ficarão felizes.

E nessa vivência do mundo dos nossos mortos, cada vez mais povoado, vamo-nos acostumando à sua proximidade.

Raquel

14/10/2010

2010-06-01T04:11:00.000-07:00

Arrastam as sombras pelos muros da cidade
Já desfeitos
O pó
Passos espezinhados
Vaivém
Ruído

Descascados da espera
Interesses corrompidos

Os muros da cidade estão despidos
Castigados
Rasgados de verdades retraídas

São muros de palácios de tascas de jardins
Todos oblíquos
Paisagens cubistas em manhãs de penumbra

São as ruas que descem ao rio
Sequiosas de luz

Mas o rio é uma silhueta cerrada
Calabouço

A violência por detrás das sombras
A noite de capote avança

A noite de capote avança
E tu sabes
Não te escondes, gritas, resvalas
Com as entranhas diluídas nos escoadouros
Até ao último grito
Até ao último som
O eco da última palavra.

1/06/2010
Rk

2010-05-31T14:21:00.000-07:00

A electricidade corre nas veias das casas.
As casas de hoje estão cheias de veias rente aos muros e sob os móveis, como que num corpo que respira.
As casas têm vida electrizada e tudo se acende e pisca. Luzinhas minúsculas verdes, vermelhas e amarelas dizem que as casas estão vivas e dentro delas movem-se seres que acendem e apagam, ligam e desligam, aquecem e arrefecem aparelhos que são o pulsar da vida moderna.
Na vida moderna as casas parecem óvnis, aqueles dos filmes da infância da ficção científica que parecia tão longe que nunca a viveríamos.
As casas de hoje são a ficção científica da nossa infância. As casas de hoje são adultas e têm veias cheias de electricidade. E as crianças de hoje, sem as veias que correm pelas casas, julgariam as salas mudas.
31/05/2010
Rk

2010-05-31T14:20:00.000-07:00

Uma fotografia regista aquela fracção de segundo que fica imediatamente colada ao passado.
E desse passado fica-nos a memória, incompleta mas viva, das sensações indeléveis que o momento nos doou: os odores, as paixões, as cores, as palavras, um sorriso, um toque.
E essa memória vai sendo constantemente regenerada pela capacidade que temos de criar; de tornarmos os bons momentos ainda melhores, e os maus em horríveis, ou esquecer.
A fotografia cristaliza a imagem. A memória desenvolve-a, recria, nutre-a.
E de um tópico, que é a imagem, devolvemo-nos a história.
Ando à procura de uma memória que tenho na memória. Ando à procura de uma fotografia que sonhei.
31/05/2010
Rk

Se

2010-05-31T13:16:00.001-07:00

E se
Uma sombra vaga mingua
O fim de um lago em abismo
Uma serra tão antiga se resvala

Se
De um raio de Sol se queda água
De um Verão pleno neva a alma
De um Não te asseveras

E
Um Adeus regressa
De um Sorriso a raiva
Do Amor a praga

E se
Um dia não te Perdes
Não te Sentes
Não Vagueias

E te Descobres

31/05/2010
Rk

O silêncio do mar

2010-05-27T03:12:00.000-07:00

Que encanto
Quando convivíamos com sereias e tritões
E os nossos mares tinham as partidas
Que eles guardavam

E os marinheiros neles confessavam
E partiam

Quando os pescadores atentos
Escondiam o pescado
Que, por malandrice, os homens-marinhos lhe roubavam

Quando o camponês nas infindáveis horas da labuta
A estancava, não pelo descanso desejado, mas pelo cantar doce da sereia

E no pomar fecundo, pela madrugada, já se lamentava
Pela falta dos frutos já prontos prá colheita
Que jovens tritões à beira-mar
Saboreavam

Sabia-se muito bem que dormiam sobre as rochas
E brincavam na areia durante o amanhecer

E que alguns se acomodaram à vida dos homens
Outros pereceram no mar do silêncio.

E a sereia nunca mais cantou.

Raquel
27/05/10

Dedicatória

2010-04-29T06:06:00.001-07:00

«Vinde Ilusões! Da vida, na manhã,
Como amava fixar vosso inconstante afã!
É essa uma vaidade que ainda me interessa.
Aproximem-se!... Bem; tudo se anima e apressa
Por cima da neblina e num mais vasto mundo,
Meu coração, mais novo, aspira mais depressa
O sopro da magia em torno a vós, profundo.

Dos belos dias idos eu distingo as imagens,
E muita sombra querida vem para mim, dos céus;
Fogo reanimado atravessando idades,
O amor e a amizade repovoam lugares.
Mas o desgosto segue-os; nas nossas casas tristes,
Nunca a alegria esteve a não ser por metades...
Vêm lembrar aqueles que nas amáveis horas
Levados pela morte deixaram bons amigos.
Aquela voz que amavam ressoa com ternura,
Mas não pode chegar aos mortos que procura;
Eu perdi da amizade a atenção benévola,
E o meu primeiro orgulho, e os primeiros acordes!
Minhas canções só falam a ignotas multidões,
Mas os aplausos são vazios de intenções,
E se em mim a alegria por vezes foi sentida,
Parecia vaguear na terra destruída.
Um desejo esquecido, que quer voltar a ser,
Vem, numa longa paz, minha alma comover;
Mas, inarticulado, o meu canto parece
Ser o de um alaúde onde a brisa estremece.
Sinto-me emocionado: não de lágrimas novas,
A noite da minha alma tornou-se menos triste;
Dos meus dias de outrora reviveram as trovas,
E aquilo que não é, para mim ainda existe.»
Fausto, Goethe.

2010-03-03T12:05:00.000-08:00

«E [Julião] falou então com amargura nas suas preocupações. –
Havia uma semana que se abrira concurso para uma cadeira de substituto na Escola, e preparava-se para ele. (...) Mas a certeza da sua superioridade não o tranquilizava – porque enfim em Portugal, não é verdade?, nestas questões a ciência, o estudo, o talento são uma história, o principal são os padrinhos! Ele não os tinha – e o seu concorrente, um sensaborão, era sobrinho de um director-geral, tinha parentes na câmara, era um colosso!»

O Primo Bazílio de Eça de Queiroz, 23ª Ed., Edição «Livros do Brasil», Lisboa, pp. 193, 194.

2009-11-02T12:16:00.000-08:00

(...) E matavam todos os judeus que iam encontrando e despojavam-nos dos seus bens...
- Porquê os judeus? – Perguntei a Salvador.
E ele respondeu-me:
- E porque não?
E explicou-me que toda a vida tinham ouvido os pregadores que os judeus eram os inimigos da cristandade e acumulavam os bens que a eles lhes eram negados. Perguntei-lhe se não era porém verdade que os bens eram acumulados pelos senhores e pelos bispos, através das décimas, e que, portanto, os pastorelli não combatiam os seus verdadeiros inimigos. Respondeu-me que, quando os verdadeiros inimigos são demasiado fortes, é preciso então escolher inimigos mais fracos. Reflecti que, por esse motivo, os simples são assim chamados. Só os poderosos sabem sempre com grande clareza quem são os seus verdadeiros inimigos. [...]
Perguntei quem tinha metido na cabeça à multidão que era preciso atacar os judeus. Salvador não se recordava. Creio que, quando se reúnem tais multidões seguindo uma promessa e pedindo de imediato alguma coisa, nunca se sabe quem fala no meio deles. (...)

O Nome da Rosa, H. Eco

2009-07-20T07:19:00.000-07:00

(...) Penso que era a mais esplêndida criatura que alguma vez vira (...). Fascinava todos os que mereciam ser fascinados, e também muitos que o não mereciam. (...)

Oscar Wilde - O Retrato do Sr. W. H.

2009-07-06T07:41:00.001-07:00

(…) – Assim tão mau é ser poeta? – replicou Preciosa.

- Mau não é – disse o pajem - , mas ser poeta somente não o considero muito bom. Deve usar-se a poesia como jóia preciosa que o dono não traz todos os dias, nem mostra a toda a gente, nem a cada passo, mas só quando convém e há razão para mostrá-la. (…)

Miguel de Cervantes – A Ciganita

2009-06-11T12:49:00.000-07:00

«Que sorte acabou por ter esse animal, a gozar a vida na cidade mais bela do mundo, e eu aqui, entalada entre hoje e o futuro, e sem esperança em nenhum dos dois.»

Saramago, J., A Viagem do Elefante, Ed. Caminho, 2008, pp.34-35.

2009-06-11T12:42:00.000-07:00

« O passado é um imenso pedregal que muitos gostariam de percorrer como se de uma auto-estrada se tratasse, enquanto outros, pacientemente, vão de pedra em pedra, e as levantam, porque precisam de saber o que há por baixo delas.»

Saramago, J., A Viagem do Elefante, Ed. Caminho, 2008, p. 35.

2009-06-11T12:36:00.000-07:00

«Que é um acto poético, perguntou o rei, Não se sabe, meu senhor, só damos por ele quando aconteceu»

Saramago, J., A Viagem do Elefante, Ed. Caminho, 2008, p. 19.

«Berta» no 5º FIBDB, Festival de BD em Beja

2009-05-11T08:00:00.000-07:00

Aqui está a prancha com que eu e a Sara vamos participar na Exposição Colectiva de BD em Beja: 5º FIBDB, nos dias 30 e 31 de Maio. Apareçam e divirtam-se!

2009-04-19T08:32:00.000-07:00

Deixai-os; cegos são e condutores de cegos; e se um cego guia outro cego, ambos vêm a cair no barranco.

S. Mateus

Novamente felicidades para a mesma Primavera

2009-04-11T12:20:00.000-07:00

... Se não vos vir ou falar ou escrever antes, desejo-vos uma feliz Primavera do fundo da alma!, que é quando tudo renasce e se renova, quando o sol nos começa a desumidificar os ossos, quando as compressões musculares começam a dar lugar àquela languidez contemplativa do namoro das borboletas, abelhinhas e outros seres esvoaçantes, quando os sorrisos se rasgam após uma cervejinha fresquinha como se estivéssemos a olhar o mar (mesmo que estejamos no café suburbano a fugir com o olhar ao cimento armado), quando é tempo de esquecer uma boa parte do que nos atormenta...porque tudo tem um tempo. Feliz Primavera!

Um beijinho,
Raquel

FELIZ PRIMEVERA!

2009-04-06T06:32:00.000-07:00

... A Arte timbra-se para os nervos vibrarem e não para a inteligência medi-la em lucidez...

Mário de Sá Carneiro
13-04-1914

Feliz Ano Novo!

2009-01-02T11:18:00.000-08:00

(...) Nenhum dos outros deuses filosofa, ou deseja tornar-se sábio, porque os deuses já são sábios e, em geral, os sábios não filosofam. Os ignorantes também não são filósofos, nem desejam tornar-se sábios, porque a ignorância caracteriza-se justamente por se julgar bem dotada, mesmo não possuindo, nem beleza, nem bondade, nem sabedoria. Ora, quando não pensamos que nos falta uma coisa, não a procuramos adquirir. (...)

Platão, O Banquete, Guimarães Editores, Lisboa, 1998, p. 91.

Ilustração de Sara Franco: Big Ode #6

2008-11-17T08:34:00.000-08:00

Poema para ilustração de Sara Franco: Silêncio

2008-11-17T08:31:00.001-08:00

Fecha-se a porta
Instala-se o silêncio
Fico.
Estática
Tombada
Na ausência do sofá da sala
O gelo penetra o corpo inerte
No medo antecipado da solidão.
Depois dos gritos e do calor da ira
Fico.
Contra as paredes quietas
Imóvel na estranheza
Da sala sem vida
Um breve instante
Tudo se altera
Se confunde
Se dispersa
Um rasgo de memória
Entrecortado por uma lágrima morna que se solta
Que arde lentamente
Até ao queixo
O cigarro sucumbe no cinzeiro
O fumo sobe
Adia-se o tempo.

Ilustração de Sara Franco para Big Ode #6

2008-11-17T08:29:00.000-08:00

Poema para ilustração de Sara Franco: Silêncio

2008-11-17T08:24:00.000-08:00

Dói-me o teu silêncio
Berra-me aos ouvidos
Atordoa
Vagueio pela cidade entre a multidão que passa
Como sombras
Ao fundo da cor
O brilho do rio
A bela paisagem eterna
Que o tempo vai compondo...
Um barco anuncia a partida
E todas as partidas se revelam
No som distante que rasga o espaço
A noite é uma recordação
A lua impõe-se antecipando
A hora-do-crepúsculo
Está enorme, bela
Silenciosa, só
Como quem sofre...
De repente o sabor a mar
No infinito cíclico das ondas
Estonteantes
O rio leva até ao mar
Todos os silêncios dos homens
Naufragados
Estas horas sabem a sal
Aqui debaixo do céu imenso
Pesa-me o compasso do silêncio
Pesa-me
Através do recorte geométrico
Da janela.

2008-11-10T08:54:00.000-08:00

Antes de partires
Avisa-me
Para que não me despeça.
Quero ser a primeira ausente
da ausência eterna.
Deixa que a tua presença se confunda
Nos derradeiros passos que hei-de dar.
Que as sombras se cruzem
Na noite de luar
Em que procuras o apelo vão
Do ruidoso silêncio da ausência.
São roucas as últimas palavras
Já são ecos
Desfazem-se os caminhos dispersos
E numa brincadeira só
Avisa-me
Para que não me despeça.

ÍTACA

2008-11-10T08:45:00.000-08:00

Quando iniciares a tua viagem para Ítaca,
deseja que o teu caminho seja longo,
pleno de aventuras, pleno de ensinamentos.
Os Lestrigones e os Ciclopes,
não os temas, nem a cólera de Posídon,
nunca encontrarás tais seres em teu caminho,
se o teu pensamento for elevado, se um sentimento raro
preencher o teu espírito e o teu corpo.
Os Lestrigones e os Ciclopes,
nunca encontrarás, nem o irascível Posídon,
se não os transportares na tua alma,
se a tua alma não os fizer surgir diante de ti.

Deseja que o teu caminho seja longo.
Que numerosas sejam as manhãs de Verão
em que – com que prazer e que alegria! –
descobrirás portos que nunca tinhas visto;
detém-te nos mercados da Fenícia
para adquirires preciosas mercadorias;
âmbar, coral, ébano, madrepérola,
diversos perfumes deliciosos,
o mais que puderes de voluptuosos perfumes;
visita também muitas cidades egípcias,
e nunca pares de te instruir junto dos sábios.

Mantém sempre Ítaca presente no teu espírito.
Lá chegar é o teu destino final.
Mas sobretudo não apresses a viagem.
O melhor é prolongá-la durante anos;
e chegar à ilha apenas na velhice,
rico com o que terás ganho no caminho,
sem esperares de Ítaca nenhuma outra benesse.

Ítaca ofereceu-te esta bela viagem.
Sem ela, não terias iniciado o teu caminho.
Ela não tem nada mais a oferecer-te.

E mesmo sendo pobre, Ítaca não te enganou.
Rico em sabedoria, com tal experiência,
terás compreendido certamente o que as Ítacas significam.

Constantino Kavafis
1911

Dia 8 Poesia 17

2008-11-10T03:52:00.000-08:00

Dia 8 Poesia 16

2008-11-10T03:51:00.000-08:00

Dia 8 Poesia 15

2008-11-10T03:50:00.001-08:00

Dia 8 Poesia 14

2008-11-10T03:49:00.001-08:00

Dia 8 Poesia 13

2008-11-10T03:48:00.001-08:00

Dia 8 Poesia 12

2008-11-10T03:47:00.001-08:00

Dia 8 Poesia 11

2008-11-10T03:46:00.001-08:00

Dia 8 Poesia 10

2008-11-10T03:45:00.001-08:00

Dia 8 Poesia 9

2008-11-10T03:44:00.001-08:00

Dia 8 Poesia 8

2008-11-10T03:43:00.001-08:00

Dia 8 Poesia 7

2008-11-10T03:42:00.000-08:00

Dia 8 Poesia 6

2008-11-10T03:41:00.000-08:00

Dia 8 Poesia 5

2008-11-10T03:40:00.001-08:00

Dia 8 Poesia 4

2008-11-10T03:39:00.001-08:00

Dia 8 Poesia 3

2008-11-10T03:37:00.001-08:00

Dia 8 Poesia, 2

2008-11-10T03:35:00.001-08:00

Dia 8 Poesia 1

2008-11-10T03:33:00.000-08:00

2008-11-07T11:16:00.000-08:00

Caiu uma folha
Uma única folha
Amarela
Recurvada
Dançante
E cloque – soou na calçada
- o Outono.
Caiu uma folha na tarde febril
Sem vento
Morna
Caiu esculpida
E ficou
No passeio que a contorna.

Mais uma leitura, desta feita na Leitaria Camponeza

2008-10-30T04:37:00.000-07:00

Festival Central Comics do Porto - All-Girlz

2008-07-26T06:11:00.000-07:00

Autoras do projecto All-Girlz patente na mostra de antevisão a All-Girlz Galore constam novamente uma dezena de extraordinárias autoras: Ana Biscaia, ilustradora de currículo internacional com percurso nas artes plásticas, frequente colaboradora na revista Umbigo; Cláudia Dias, ilustradora e designer gráfica profissional; Elina Dias, ilustradora e autora de BD; Joana Sobrinho, ilustradora e designer gráfica, e autora de tiras humorísticas na revista CQ; Marta Monteiro, ilustradora profissional e docente de Artes; Kati Zambito, actriz/cantora e artista plástica Austríaca, também tradutora de álbuns BD; Sara Franco, ilustradora profissional representada pela agência WHO e autora de BD; Sónia Oliveira, arquitecta de profissão mas ilustradora de livros vários e autora de BD; e Raquel Coelho, escritora de BD e poetiza.

Saber mais: http://www.centralcomics.com/index.php?option=com_content&task=view&id=226&Itemid=1

Big Ode nº5

2008-07-12T14:26:00.000-07:00

Novos trabalhos publicados na Big Ode nº5

2008-07-12T14:24:00.001-07:00

Chelas

2008-06-09T14:10:00.000-07:00

Amanhece em cinza
O dia.
Brisa marinha?
Não, são as gaivotas
Em ronda
pelos restos espalhados da feira do outro dia.
Feira do Relógio
Áspera agonia da cidade.
Os prédios rasgados em blocos
Perfuram em quadrados o céu triste
Levam o olhar à sujidade do largo
Tão inóspito
Nem sequer é um largo
É mancha de alcatrão e pó
Sem passeios nem rumo
Que acolham os transeuntes...
Ali ninguém passa nem passeia
- ou ficam ou fogem ou morrem...
Não se vive.
As ruas levam a “Zonas”.
Todos os bairros se distinguem por uma letra do alfabeto.
Todos iguais até Marvila
Excepto a Zona Jota.

Ali
Naquele largo que não é largo
Lugar disforme onde a feira grita
Voam sacos, papeis
E as gaivotas suaves em torno de restos de comida.

O olhar escapa
E ao longe
- que belo teria sido!
Como numa pintura bolorenta
Onde ainda brilha um canto de cor
Espreita o rio
E o sol que o ilumina,
A Outra Banda e a Serra
Já quase em despedida...

Os blocos de betão
Onde o negrume disforme da estrada leva
E o tal largo...
Traineira ao largo à guarda das gaivotas
Que nas segundas feiras ali gritam.

Leitura PCR

2008-06-09T13:59:00.000-07:00

Leitura de PCR

2008-06-09T13:54:00.000-07:00

Leitura de PCR

2008-06-09T13:53:00.000-07:00

Dia 7 Poesia, Livraria Trama

2008-06-09T13:51:00.000-07:00

Aos amigos

2008-05-23T07:36:00.001-07:00

Como a rocha se forma secreta no interior da terra,
Centenares de séculos
Simulando um adormecimento profundo
A construir a sua sólida existência,
Assim se revela
Silencioso, perene, discretamente belo,
Um amigo.

Lumiar

2008-05-21T14:16:00.000-07:00

Lumiar

Sob o ferro do viaduto imenso
Cimento armado
Carros sonoros
Fumos cinzentos
Estridente impaciência.
Cresceram prédios
onde trezentas famílias se ignoram
cuspidas matinalmente ao alcatrão nocturno,
em massa.
Sob o viaduto imenso
Surge de repente
Iluminado
Um velho muro de quinta centenária
Onde uma jovem hera
Reverdece amena
Lembrando o lugar de recreio
Que ali houvera.
27/09/07, Raquel

Cartaz de Sara Franco - dia 7 poesia

2008-05-19T22:22:00.000-07:00

Setembro em Alvalade

2008-05-19T14:41:00.001-07:00

Autobiografia conjunta

2008-05-19T14:39:00.000-07:00

Autobiografia conjunta ou conjunto sem biografia

Histórias aos quadradinhos. Poder-se-ia dizer da primeira fase do encontro entre Sara Franco e Raquel Coelho (ou de outra maneira qualquer) – aquela a que chamam adolescência – enredos breves, imagem, movimento e algumas palavras, para dizer muito. É o que perdura na memória para quem talvez esteja a passar à fase do romance. Agora com tantas histórias para contar, até ao quase inevitável de juntarem as formas de expressão que melhor dominam – para Sara a imagem e Raquel com o texto – ou apenas pelo prazer de fazer. Foi assim que nasceu o projecto conjunto de dizerem em banda desenhada, poesia ilustrada e outros venenos, como o que aqui apresentam, a que poderemos chamar, se quiserem, poesia visual.

Raquel Coelho30/01/08

AMAR

2008-05-19T13:32:00.000-07:00

Circle of Love

2008-05-19T13:27:00.000-07:00

A Antiviagem

2008-05-19T13:24:00.000-07:00

A Antiviagem
ou o tempo estagnado (a um amigo... ou a qualquer escriturário devidamente empacotado)

Vem!
Deixa o teu sonho
Emoldurado nessa parede suja
Não te deixes devorar
Pelos vermes
Que anseiam a tua carne
Parado aí putrefacto...
Vem!
Não deixes cair os teus dias
De pálpebras pendentes
Não deixes ficar o baço dos teus olhos
Sobre o vai-vem rotinado
Dos dias a passar
Páginas brancas
Desfolhadas
Folheadas entre dedos em torno de nada...
Vem!
Não cuspas assim
pró chão
Que o som do cuspo batendo na calçada
É a música
Muda da cidade embrutecida.
Sempre os mesmos escarros
Vazios de verdade...
Quando cuspires cospe com raiva!
Sempre a mesma resignação
Os graffiti mudos desse muro
Onde passas os dias a ver passar o mundo...
Deserto imundo...
Pega no teu sonho e foge
Há sempre um sonho
Mesmo que esmagado
Foge desse muro
Como um dito marginal que roubou
O sonho alheio
Mas foge
Mesmo
Como quem rouba...
Prometeu roubou aos deuses... o fogo...
Se preferes ser marginal
Ou mesmo que não prefiras nada
Vem!

Acabou o teu tempo
Já não podes levantar o brilho desse olhar
Sorvido pelos vermes
As mão desossadas
Deixam passar os momentos que seriam teus
As pálpebras roídas
Deixam ver na profundidade
O outrora brilho do teu olhar
Que os vermes te sorveram.
Essa ironia que vendias
Encostado a esse muro
Onde a vida embalada
Pela música dos escarros que foste cuspindo
Serve-te de mortalha aí
Onde as tuas ratazanas de companhia
Se ocuparão do enterro, do velório
E da missa do sétimo dia.

«É certo que eu não pensava que, consumido por tais sofrimentos e agrilhoado a estes altos rochedos, me caberia em sorte este pico ermo e solitário.»

19/06/2002

Comentário ao nº0 da Big Ode

2008-05-19T13:14:00.000-07:00

13.2.07
Big Ode #0

A Big Ode é uma revista recente, cujo número 0 saiu em Outubro passado. Dado tratar-se de uma edição trimestral, não sei se, entretanto, saiu mais algum número. Como só muito recentemente me chegou às mãos este tomo inaugural, dou agora conta da minha leitura. No editorial, Rodrigo Miragaia (n. 1969) – formação em Pintura e Realização Plástica – apresenta a Big Ode como uma revista que procura «ideias que ficam para trás, sem rumo, sem desenvolvimento». É uma forma interessante de colocar o problema das vanguardas, essas antecipações do futuro que morrem sempre no momento da sua estruturação, quando alguém as tenta cristalizar em conceitos definitivos e definições conceptuais. Revistas como a Big Ode assumem, de facto, a função valiosa da experimentação que consiste na ousadia do passo à frente, na tomada de posição dianteira, quase em registo de brainstorming, no campo de batalha das ideias. Daí me parecer feliz a opção, expressa no editorial, por uma pesquisa anterior ao resultado, por um esboço antes da construção. Do género, em terras lusas, não se vê muito. Penso na Bíblia, da qual a Big Ode se distingue pelo formato maior e pela opção bilingue. Não sei se devido ao tema deste número - a poesia -, mas, em termos literários, a tendência é, claramente, para o experimental, para o chamado poema visual e concreto. Nesse sentido, a Bíblia, que já vai com uns anitos, possui uma abrangência que a Big Ode poderá vir a confirmar ou a contrariar nos próximos números. A ver vamos. Entre as duas revistas conflui, no entanto, a opção por um design que procura dialogar com o texto colocando-se ao mesmo nível deste. A leitura pode, por vezes, ser dificultada pelo excesso de imagens e pela disposição dos textos na página, embora não deixe de ser um regalo para à vista folhear páginas onde se encontra um pouco de tudo o que não se vislumbra em mais lado algum. De resto, a esmagadora maioria dos colaboradores provêm das áreas do Design e das Artes Plásticas. Além dos trabalhos do editor Rodrigo Miragaia, encontramos neste número uma entrevista informal a Tiago Gomes, poeta e editor da supracitada Bíblia, acompanhada de alguns poemas do autor de Viola-me Eléctrica. Carla Carbone apresenta com brevidade o percurso de Salette Tavares (1922-1994), um dos nomes consagrados da poesia experimental portuguesa, enriquecendo o texto com uma antologia de poemas da autora visada que inclui, entre outros, representações de Brincadeiras (1966) e Parlapatisse (1965). Há, ainda, trabalhos de Gonçalo Cabaça, Fernando Aguiar, Maria João Lopes Fernandes, António Salvador e Elsa Lima. A revista termina com breves notas biográficas acerca de alguns (?) colaboradores. Deixo aqui um pequeno poema assinado por Raquel Coelho, que na edição original aparece ilustrado por Pedro Morgado:
FRACÇÃO
Trechos desarreigados do seu contexto original

Amanhece de tal forma que a luz cega.
Logo hoje o sol…
onde estão os óculos escuros?
Não vejo nada estou desfigurada
No espelho vejo as voltas da valsa
Vai, vem, roda, roda
E volta a embriaguez.
Vómito, vómito e suor
E as notas desencontradas do free-jazz e suor a bílis
Fígado e free-jazz
in http://antologiadoesquecimento.blogspot.com/