Estamos todos suspensos numa mola de ar
Que o vento leva e traz
E a acalmia estanca
A terra emana o seu odor de cio
- O húmus que se altera em desafio.
Os rios em pranto
Sulcam montanhas
E no vale se aplacam
Onde a terra os abraça.
Suspensos
Numa mola de ar
Vemo-nos em gestos e rostos corrompidos
Reflexos de água pura
Nesse ventre
Outros seres procriam.
Raquel C.
20/10/10
A Morte é o mais amplo de todos os mistérios.
Em primeiro a agonia da impossibilidade de comunicar.
Depois o folhear de recordações.
Por último, alojamos os nossos entes queridos num mesmo lugar (do nosso afecto) de onde nos vêem e ouvem, e para eles, de tempos a tempos, agimos e mostramos com carinho aquilo que gostaríamos que eles soubessem de nós. Pensamos: “isto é para ti”, crentes de que eles ficarão felizes.
E nessa vivência do mundo dos nossos mortos, cada vez mais povoado, vamo-nos acostumando à sua proximidade.
14/10/2010
