Ando aqui à procura não sei do quê.

Hoje, o meu vazio é uma espécie de pressa de chegar.

Chegar aonde? E por onde ir?

Este vazio que me dispersa e me faz escrever

Escrever sem rumo

Dissipa o tempo

Essa pressa 

Essa espera, sem estar à espera de nada.

Será do silêncio

Todo o dia quebrado pelo motor do computador

Já velho?

Este não-sei-quê sem ossos e sem pele

Descarnado informe sujo frio

Esta voz onde o apelo é sem vento que o leve

É deste grito que escrevo

Esta pressa

Este estado de fuga sem Lá nenhum para onde ir

É deste grito seco do corpo exangue e rouco

Este olhar p’ra dentro e só um eco

Um eco no poço sem muro

Perdido entre o mato e os silvados

Do abandono

Onde nem no reflexo disforme

Me desenho.

21/11/12