Carta de Natal

Caro amigo,

A rua desce sombria

E rápida, mas a subida dura

É soalheira.

O franco azul

Do céu cheira a orvalho e maresia

(mesmo rasgado pelo avião a jacto)

Nele não se desenham

Nem estrelas nem o luar

Mas na colina a erva

Cintila.

Já amanheceu há muito. O ruído

Rompeu a aurora rotineira

Desta sexta-feira (vésperas

De Natal

De 2016). Estamos em 2016,

Caro amigo, e as pessoas por aqui ainda

Festejam.

Passou

Tanto tempo

Há, como sempre, rostos

Alegres e tristes

Pensativos e ausentes

Atentos, dispersos

Vazios desrostos

Desgostos

Que descem a rua sombria ou sobem

Num esforço de sol quente.

É assim

Há muito tempo, caro amigo,

Os anos passaram e nada mudou.

Os pássaros chilreiam enquanto estrondeia

A guerra

Do outro lado do mundo.

O lado distante que não vemos.

No mundo há sempre dois lados, caro amigo.

O tempo passa e

Há sempre o outro lado do mundo. Aqui

Festeja-se o Natal porque

Está na ordem da vida festejar.

Também os gatos

Lá fora

Festejam o sol de corpo

Estendido como tapetes

Festejam a morte

Das lagartixas e dos ratos. Há sempre

O outro lado da vida, caro amigo.

Até os gatos sabem disso

Quando ronronam.

Há muito tempo que assim acontece. Os homens festejam

A guerra com tiros de fogo e aguardente velha.

(Os que estavam mais perto da morte e sobraram

Bebem bagaço). Passam os séculos

Com o mesmo cheiro a enxofre e aguardente. Sempre

Foi assim, caro amigo. Aqui é Natal e os homens

Festejam. O ocaso

Eclodiu em tonalidades lentas: azuis,

Vermelhos, roxos, laranja, verdes, rosa

Até ao mais profundo

Azul da noite estrelada. Agora as sombras

Desafiam os cães

(como sempre aconteceu).

O chilreio ensurdeceu nas copas das árvores. Ao longe

Do outro lado a guerra pranteia.

A rua desce e sobe

Nocturna e fria. De que nos servem no Inverno

As copas das árvores sombrias?

O pinheiro, por exemplo, torna a noite de Inverno

Mais escura

Como a morte.

Mas o seu perfume permanece aqui em noites mornas

De Verão. (Há sempre o outro lado, amigo)

Outras de folha caduca

Gritam viuvez

De braços agudos pela lua adentro

Feiticeiras mortas famintas

 E não é ódio, caro amigo, é medo

Medo do vento e da geada

Medo da guerra, do abandono

Do sangue esquecido que corre pela estada. As folhas partem

Errantes sem rumo sem cor

O perfume verde do pinheiro

Ilumina-se

É Natal.

Raquel Coelho

23/12/16